Algo

Ia chorar por ti, mas não vales um sorriso meu.

Aquela coisa que para ti nem coisa é agora

Até vale um esgar meu.

Mas tu, nem o nada que ficou dessa coisa vales.

Quiseste, perante mim, ser gigante,

Mas, a tua pequenez é tanta,

Que nem te apercebes que já nem existes.

Poderás um dia passar por mim.

Não tentes sequer pensar em nada.

Apenas avança e tenta ser feliz

Que a infelicidade não te desejo.

Um dia vais recordar algo.

Algo que quiseste passar e viver,

Algo que não quiseste eterno,

Algo que ficou onde a noite cai.

Estímulo

Tem Pessoa e Bocage.

Todas as inconsciências conscientes,

Todos os palavrões que líricos se escrevem,

Tem o que sou e outros que não sou.

Tem as águas agitadas percorridas por Gama,

Todos os ciclopes e medusas em mim monstruosos.

Tem as arábias e os orientes perdidos,

Encontrados pelos obscuros ocidentes.

Tem as memórias por outros guardadas,

Tem recordações que à vida fui buscar.

Tem os amores de uma partitura de Mozart,

As idílicas dores de viajar até vós.

Bem-vindos ao meu ilustre pensar,

Que de ilustre tem a morte

E das suas cores nasceu o arco-íris,

Pintado a pincéis de felicidade.

Do núcleo terrestre à atmosfera,

Das voltas á via Láctea e a Andrómeda,

Da evaporação à solidificação, encontrando a condensação,

Todo o fim e início é meu pensamento.

É a tristeza com Da Vinci.

É o esculpir de Rodin nos meus cupidos.

São as minhas surrealistas frustrações

Com a minha imaginação cubista.

É todo este poema, todos os seus versos pensados.

É isto e o que ficou por dizer

Porque queria mais sobre mim escrever.

Mas pensei e doeu-me, terminando onde comecei.

Doentia Falta de Amar

Sinto uma doentia falta de amar.

Não de amar isto ou aquilo.

Apenas de amar.

Apenas o simples facto de dizer “Amo-te”.

Tenho saudades de não sentir esta falta.

Quando estavam comigo os beijos de alguém.

Quando olhava para a vida a amar.

Procurei o amor nas esquinas da paixão.

Mas quiseram vender-mo barato, sujo e falso

Quiseram o meu coração em troca.

Carente, honesto e desajeitado.

Procurei outras experiências.

A fugacidade de milhões de beijos,

A amizade do amor,

O momento que se passa para se perder

O mistério de não se conhecer.

Tudo inútil. Nada como o estéril amor.

Nada como a verdade de se amar.

Agora desisto e sinto esta atroz culpa

Esperando o perdão do amor.

Errar

Não fui eu, ali.

Não fui quem querias que tivesse sido.

Nunca consegui ser nada.

Iludi-te com a minha desilusão.

Assisti a um outro eu. Não gostei.

Fui um repugnante selvagem.

Não fui os princípios de toda a vida.

Que fiz eu?

Onde estava?

Aproveitei-me de algo que não era meu.

Não resisti aos meus instintos.

Fiz o erro de toda uma vida.

Saí de rastos daquele eu.

E agora que voltei a mim, enojo-me.

Merecia a solidão eterna.

A consciência daquele acto é ainda mais execrável.

Nem valem as desculpas.

Nem vale ter sido de igual modo voluntário.

Nem vale que tu tenhas gostado.

O que vale é que não valho nada.

Absolutamente nada.

Uma porcaria de nada.